Prologue - l'Enfer, c'est les autres

Huit-Clos - Jean Paul Sartre

Prologue - l'Enfer, c'est les autres.


Cet endroit demeurera inconnu de vous, de n’importe qui. Personne ne s’y rend de son plein grès, personne ne connait son existence, même ceux qui l’habitent. Cet endroit ne se trouve nulle part, mais partout à la fois. Il n’a pas de nom, hormis celui qu’on lui donne, et que personne ne connait. Il est vide, et plein d’un quelque chose qu’on ne ressent pas.
Ce sont les sentiments qui le nourrissent. Des gens à la vie trop courte le peuplent. Mélancolie, désespoir. Il y fait gris, gris, « noir clair dans tout l’univers ». Mais personne ne s’en rend compte, tous pleurent, et rient, et ne font rien d’autre que ne pas vivre.
Au milieu de cet endroit, une place plus grise encore que les autres. Une scène de bois, ou de métal, ou de rien. Un grand cadre l’entoure, quelque chose y est écrit, mais personne ne le lit, personne ne le peut, et personne ne le voudrait de toute façon, tout est vain. Quand le soir tombe, s’il est possible d’appeler l’eternel recommencement de cette vie qui n’existe pas ainsi, des personnages se meuvent sur cette scène, montrant leur vie passée qui n’intéresse personne, qui ne les intéresse plus eux même. Ils rient, pleurent, crient, sautent de joie, dans une parfait pantomime de leur « autre moi ». Pas de conscience, rien. Juste ce jeu éternel qui recommence chaque soir, et qui recommencera, pour les siècles à venir, s’il est possible de compter les siècles.
Ce théâtre n’a pas de nom. Il déambule dans la brume du gris de cet endroit. Parfaites petites poupées d’un marionnettiste malsain, cruel, les destinant à un avenir sans lendemain. Ils sont tous morts, et leur vie fut inachevée. Chacun avant un but, une fin, mais aucun d’entre eux n’arriva à ce stade. Alors, ils sont à l’endroit, à jouer les envers, dans l’enfer de cet endroit.

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Prologue - the Hell, it is the others.

This place will remain unknown of you, whoever. Nobody goes to it of his free will, nobody knows it existence, even those who live in it. This place is nowhere, but everywhere at once. It has no name, except the one that we give it, and that nobody knows. It is empty, and full of a something that we do not feel.
It is the feelings which feed it. People in the too short life populate it. Melancholy, despair. It makes for it grey, grey, " clear black in all the universe ". But nobody realizes it, all cry, and laugh, and are nothing else only not living.
In the middle of this place, a greyer place still than the others. A wooden stage, or of metal, or nothing. A big frame surrounds it, something is written there, but nobody reads it, nobody can, and nobody would want anyway, everything is vain. When the evening falls, if it is possible to call the eternel resumption of this life which does not exist, characters move on this stage, showing their past life which interests nobody, which does not interest them any more they even. They laugh, cry, shout, jump for joy, in one completed pantomime of their " other I ". No consciousness, nothing. Just this eternal play which begins again every evening, and which will begin again, for centuries to come, if it is possible to count centuries.
This theater has no name. It roams in the mist of the grey of this place. Perfect small dolls of an unhealthy, cruel puppeteer, intending them for a future without future. They all died, and their life was unfinished. Each before a purpose, the end, but nobody of them did not arrive at this stage. Then, they are in the place, to play to, in the hell of this place.